Só chove, além das navalhas, escorrem barbearias. Mas, tão de bem o cinza parece prata. O vento é só um afago. O tempo não é um moinho. O que ilude a íris cansada, não é céu à chuvarada, mas a falta de firmeza na passada. Não há mau tempo que resista à pés no chão e uma boa dose de gargalhada.
ao som de:
Um comentário:
Aii q me cansa viver na terra da garoa, quando nela garoa..
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